"На западном фронте без перемен"

"На западном фронте без перемен"

https://t.me/vrodegodno

Итак, сегодня я хочу написать об одной книге. Попробую быть краток, но вот уже мне и кажется, что не смогу сдержать своё слово. Читаю я её всего только второй день — да и уже почти дочитал её, но впечатления от неё не дают оставаться в покое, не дают спокойно мыслить, не дают мечтать, не дают спокойно жить и, наверное, книгу эту можно оттого и вправду отнести в разряд тех, что читаются далеко не из праздности, что впечатываются в разум, остаются там надолго, может и навсегда, слова которых долго потом крутятся в памяти, внезапно всплывают при моментах радости или успеха и начинают душить при казалось бы обычным соотнесении к жизни своей и к жизням других людей. Да, книг таких быть может и единицы и каждый читающий выбирает эти единицы по себе — сложно такие найти.

Эрих Мария Ремарк. Многие услышав это имя просто ассоциируют его с каким-то знаменитым писателем, писавшим, "наверное, как и другие знаменитые писатели, про всякую философию, типа "рая души" у Достоевского, или же про "орнаменты жизни в персидских коврах", как у Моэма". Так думал и я. Просто имя; знаменитый писатель, но что за этим именем кроется ? " На западном фронте без перемен", — тоже вроде бы и обычное заурядное название. Но вот прочитав уже хотя бы первые двадцать с лишним страниц, ты уже и не можешь понять, как эта книга, этот крик, этот рёв могут так скромно быть названы на обложке этой книги; ты думаешь: это не просто какое-то чёртово отсутствие перемен на каком-то грёбаном фронте, нет, тебе скорее хочется назвать это по-иному: "Страдания солдата" или же "невидимая боль", "ад", но со временем ты понимаешь: книга эта хоть и кричит в каждой странице, и мучает, и рвёт, - но она не кричащая, она — простое, самое простое и обычное созерцание, самый обычный взгляд простого человека, вчера ещё школьника, на войну, на фронт, который и то "без перемен", и именно ото всего этого-то и идут мурашки по всей душе, если бы вот только у неё была кожа. А если бы книга была "кричащая", как, например, книги некоторых современных писателей, она бы тогда и вовсе воспринималась намного легче, но нет в ней что ни на есть самая обычная фронтовая жизнь, в которой описываются самые обычные её стороны, когда солдатам, что находились рядом с тобой ещё пару минут назад, снарядом отрывает ноги, руки, а они ещё бегут, на этих окровавленных голых костях до окопа, лишь бы спастись, и даже не замечают, что они уже их лишились, когда среди ночи слышится страшный вой раненого с перебитым позвоночником, которого не могут под шквальным огнём найти уже третий день среди трупов, а на третий день он уже бредит и начинает разговаривать со своей женой и детьми, уж я и не буду боле перечислять: у меня нет такого таланта, который может всё это конкретизировать хотя бы на капельку и без прямых цитат. Нет всё же, это безумно дикая книга, но она и отличается от многих последующих тем, что она не "трэш", где автор будто помешанный говорит: "Смотрите, смотрите, какая на самом деле жизнь! Откройте глаза! ", а тем, что она есть лишь исповедь солдата, ни в коей мере не призывающего гражданских испуганно глазеть на войну; автор придерживается такой же позиции. 

"Ни для кого на свете земля не означает так много, как для солдата. В те минуты, когда он приникает к ней, долго и крепко сжимая её в своих объятиях, когда под огнём страх смерти заставляет его глубоко зарываться в неё лицом и всем своим телом, она — его единственный друг, его брат, его мать. Ей, безмолвной надёжной заступнице, стоном и криком поверяет он свой страх и свою боль, и она принимает их и снова отпускает его на десять секунд, десять секунд перебежки, ещё десять секунд жизни и опять подхватывает его, чтобы укрыть, порой навсегда".

Знаете, то что описано в этой книге — это крик, это и шёпот, это шёпот погибшего на войне человека, но ещё живого телом. Психика его не может всего вынести — и вот она съедает сама себя. При прочтении этой книги больше всего впечатления, ужаса, горя (не знаю даже, какое слово и сказать - всё не то) вызывает и не всё это страдание человеческое, а именно душа того, кто это всё видел, чувствовал, и именно его страдания.

"Крики продолжаются. Это не люди, люди не могут так страшно кричать.

Кат говорит:

— Раненые лошади.

Я ещё никогда не слыхал, чтобы лошади кричали, и мне что-то не верится. Это стонет сам многострадальный мир, в этих стонах слышатся все муки живой плоти, жгучая, ужасающая боль". 

К слову, вся книга пропитана этой болью - и животной, и душевной, заполнена размышлениями, с одной стороны, адекватными, где-то даже и поэтическими, но ещё более разжигающими разум мыслями: " Почему же ? Как ? Разве нельзя забыть всё это ?" и равнодушным ответом: "Нет. Человек ничего не забывает".

Впечатления от книги этой я начеркал.Всего вам доброго

Report Page