Мертвый Буданов, мертвый котенок, мертвые мы

Сегодня на моих глазах умер котенок. Ему был месяц, но сам он из-за недоразвитости и рахита был маленьким, будто бы новорожденным. Весь помет кошки, все его братья и сестры умерли раньше, и он протянул на 5 дней дольше только из-за колоссальной любви и заботы, которые вкладывала в него М. Он не должен был выжить и он не выжил. Его агония была долгой, часа два, он не держался на ногах и лишь лежал на груди М., беззвучно разевая рот - из-за недоразвитости котенок даже мяукать не мог. Еду и воду он сплевывал, ветеринар сказал, что в таком состоянии (а его вытащили из подвала) котенок не перенесет наркоз, необходимый для операции. У котенка не было имени, и, чтобы поддержать его и плачущую М., я назвал его Фалстадом (потому что Фалстад - survivor, "выживший"). Фалстад после получения титула survivor прожил 2 часа, несмотря на мои крики "Живи!" - не столько для него, сколько для плачущей М., делавшей ему искусственное дыхание и массировавшей сердце. Что меня поразило - обычно молчаливый котенок перед смертью стал довольно громко не скажу, что хрипеть, а как-то вот рычать, что ли. Я даже в самообмане подумал, что ему становится лучше и силы к нему возвращаются. Еще он в агонии прокусил М. палец до крови - и я тоже в самообмане решил, что вот, выздоравливает, вот он какой сильный. 

Но он не выздоровел. Он умер, как и все его братья и сестры, вытащенные из какого-то подвала в Липецке.

И я подумал: а может, наша становящаяся все более громовой публицистика - это не раскаты Голоса Грядущего, а вот предсмертный рык умирающего котенка? Почему мы считаем, что должны выжить и жить, если весь остальной наш помет, наши братья и сестры, родившиеся от Вечной России, мертвы или скоро умрут? С чего мы решили, что лучше адаптированы к жизни и заслуживаем будущего больше, чем все эти распираемые от родительской любви (в твердой валюте) сыновья и дочери прокуроров и пресс-секретарей, успешные госчиновники со скошенными от постоянного пересчета купюр глазами, все эти агрессивно-параноидальные чемпионы Хачестанов по вольной борьбе с овцами, чекисты с "Панераями", коммунисты в "Бриони" и угрюмый единоросский молодняк с тупыми мордами выращиваемых на скотобойню бычков? Почему мы решили, что наш рык - это рык будущих львов, что за горизонтом сияет наше будущее, а не будущее обколотого ботоксом удмуртского педераста? Потому что удмуртский педераст - старый? Так и два взрослых кота у нас тоже старые, однако они жили и живут, а рычавший котенок, прокусивший палец до крови - мертв. Потому что за нами - правда? Поколения советской номенклатуры были воспитаны на неправде, прожили долгую счастливую жизнь и умерли в достатке и почете, пока диссиденты с гордо поднятыми головами разъезжали по ГУЛАГам с осознанием свой моральной правоты, еще не зная, что через десятилетия комсомольские бычки будут их хуесосить в пабликах про пятую колонну. Потому что за нами - будущее и естественное общественно-технологическое развитие? Ну вот кому бы сказали в 1989 году, что в 2017-ом в стране наступит 1975-ый, человек бы с ума сошел. А 1975-ый определенно наступает, четко показывая, что время нелинейно. Потому что мы - смелые? Умерший котенок как-то нассал в миску с сухим кормом старших котов, так они его даже репрессировать не стали, просто дождавшись его смерти. И корм съели, похоже, вовсе диверсии котенка не заметив - когда ты большой, сильный и прожорливый, тебя вообще не ебет, кто там тебе куда ссыт маленькой тоненькой струечкой. "Он вам не Фалстад" - да сколько угодно, да радибога, ням-ням!

Почему мы вообще считаем, что наш народ добр, наш средний класс втайне хочет жить в северной Англии, а не в северной Анголе, наши силовики хотят сокрушать врагов Отечества, а не пирамиды из бокалов с шампанским на торжестве по случаю очередного отжима, а наши бизнесмены хотят зарабатывать триллионы и парить рядом с масками-гейтсами, а не пилить госконтракты в баньках на спинах потных наташек? Потому что нам бы этого хотелось? Ну мало ли кому чего хочется. 

Мне вот хотелось, чтобы рахитичный недоразвитый котенок со смешной трехцветной мордочкой жил. Но он перестал дышать и умер, даже не закрыв глаза. И я лежал рядом с ним, и смотрел в его глаза, и надеялся, что он двинется, что случится чудо, что Путин не пойдет на пятый срок. Но чуда не случилось, потому что чудес не бывает. Мы завернули котенка в полотенце, сложили его в пакет и отнесли вниз к дворникам-таджикам, чтобы не оставлять разлагаться в мусорке у дома на целый день. Таджики его положили в картонную коробку, где уже лежали другие вещи, не предназначенные для бытия в этом мире. Истекшие вещи. Ненужные вещи. Непонятные вещи.

Интересно, во что завернут и кому отдадут нас, кому мы перестанем тешить себя иллюзиями, что наша смелость и молодость делает нас лучше приспособленными к жизни, чем советско-нацменские разорвиебала потомственных дегенератов, лоснящиеся от похоти, жадности и наглости. Если, конечно, мир в принципе заметит нашу смерть - другие из нашего помета, от Буданова и Мотороллы до Балабанова и Солженицына, ушли из жизни, оставив в вас впечатления даже меньше, чем на меня произвела гибель котенка, которого я знал 5 дней. 

- В чем сила, брат?

- Во вконец охуевшем бесстыдстве, когда все думают "Ну не может же оно быть вечным!", а оно - может. И будет.

Как учил Дуглас Адамс: "Приготовь для себя полотенце".