Марька

Марька продолжала смотреть вслед ему все тем же взглядом, о который, казалось, можно было споткнуться, и улыбаться все той же улыбкой.

***

Когда мы трогались в путь, в спины нам дул южный ветер, смягчая жару. Казалось, он поддерживал наши рюкзаки, и они не ощущались такими тяжелыми. Солнце было мягким и пушистым, как цыпленок, небо — бездонным и матово-голубым. В него хотелось нырнуть и плавать в нем, как в море.

Какое-то время мы шли молча, слушая волны и ветер.

— Как ты думаешь... кто она? — наконец спросила Юля.

— Она? — хмыкнул я. — Она — Марька. Марина, или как ее там... Девушка без комплексов. Девушка, которая очень любит секс. И море.

Юля помолчала. Потом глухо сказала:

— Ты ведь знаешь, что это не так.

— Знаю.

— Ну, и?..

Я остановился, повернувшись к Юле.

— Ты помнишь, кто родился в морской пене?

Юлины глаза стали большими и темными, как сливы.

— На рассвете? В лучах розопестрой Эос? Помнишь? — допытывался я, срываясь на крик.

Мне самому было жутко.

— Но... этого не может быть!

— Не может, — сказал я. — Поэтому лучше не говорить об этом. Все равно никто не поверит... Пойдем!

И мы шли в гору, затылками чувствуя попутный ветер — прощальный привет той, о ком лучше не говорить.