Мама

Был вечер будней. В метро было еще людно, сесть было невозможно, но поездка уже не напоминала «банку с селедками». Мы стояли дружно в один ряд. 5 женщин разного возраста, совершенно не знакомые между собой. Кто-то смотрел в телефон, кто-то в книгу, а кто-то витал в своих мыслях. Но все изменилось, когда в вагон зашли Они.

А точнее Она и маленький ребенок на руках. Без коляски, снуда и прочей атрибутики. На плече весела заметно тяжелая сумка, а на руках был ребенок. Конечно ей сразу уступили место. Уступил мужчина и отошел к дверям. А мы стояли. По очереди подглядывали на ребенка, как будто немного с опаской, волнением. Зашли две пожилые женщины, мужчины уступили им место. Нас было уже семеро. Разных возрастов, взглядов, целей, телосложения, нас объединяло лишь несколько вещей – ни у одной не было кольца на пальце правой руки и все мы ехали с работы, хотя на часах было 21:30. Поздние возвращения нас давно перестали пугать.

Мы смотрели на ребенка по очереди до того момента, как он начал плакать. С этого мгновения все изменилось. Взгляд застыл на том, что происходило, а волнение только росло. «Почему же он плачет? Что происходит?» Женщины постарше начали корчить гримасы, ребенок становился тише, но плакать не прекращал. В этих действиях была спокойна только мать ребенка, она обнимала его, покачивала, достала воды, улыбнулась ему…

А мы смотрели. Смотрели и ехали домой к своим пустым отношения, а кто-то пустым квартирам, к мечтам, которые не сбылись. И к страхам, которые приходят поздно вечером, когда ложишься спать, а где-то там плачет ребенок. И кто-то не высыпается ночью от этого плача, но просыпается каждое утро самой счастливой. От гордого имени – Мама.