Лор

- Здравствуйте, - мужчина лет тридцати открыл дверь в кабинет следователя, - Я Юрий Абрамов, мне сегодня звонили, сказали зайти в этот кабинет. Это вы занимаетесь делом о пропаже Петрова?
- Да. Проходите, садитесь. – Человек в форме головой указал на стул. Он стоял возле окна и читал «Московскую правду». С первого взгляда он вызывал неприятное ощущение. Он явно страдал ожирением, был невысокого роста. Ему где-то около сорока, но морщины, разрезавшие его лицо, были расположены таким образом, что казался он старее. Маленькие карие глаза, смотрящие на все со злобой, большие приплюснутые губы, которыми он каждый раз причмокивал, когда переворачивал страницу в журнале своими короткими пухлыми пальцами. Весь его образ был каким-то отталкивающим и пугающим. В добавок ко всему изо рта у него дурно пахло.
- Я занимаюсь делом о пропаже гражданина Петрова, вам нужно будет ответить на несколько вопросов – сказал полицейский садясь напротив мужчины.
Юрий Абрамов работал журналистом в той самой газете, которую читал следователь. Высокий, со спортивным телосложением он не выглядел на свои тридцать. У него было сильное волевое лицо. На нем был черная куртка поверх рубашки в голубую полоску, синие джинсы и черные кеды. Вел разгульный образ жизни, но при этом не забывал держать себя в форме. У него не было ни семьи, ни детей.
- Давайте же приступим, в каких отношениях вы были с Петровом? – следователь лениво достал лист бумаги и взял ручку.
- Мы с Сергеем были друзьями.
- Так и запишем, в дружеских. Когда вы видели его в последний раз?
- Примерно месяц назад, мы встретились с ним в баре.
- А поточнее можно? – с небольшим раздражением сказал полицейский.
- А точнее, – Юра задумался, - в субботу, да в субботу 24 числа прошлого месяца я видел его крайний раз.
Он использовал слово «последний» только в тех случаях, когда больше это точно не могло произойти.
- Хорошо. - следователь удивительно быстро писал, и то и дело поглядывал на журналиста. – Можете подробно описать вашу встречу?
- Да, конечно

Сергей Петров. Он был из тех врачей, которые всегда кажутся не опытными. Действительно, он не производил впечатления нужного, так сказать правильного впечатления настоящего врача. Он был не высокого роста, у него были карие глаза, достаточно правильной формы нос, на котором он всегда носил очки квадратной формы, одет он был достаточно опрятно, хотя и жил один. Выглядел он молодо, ему всегда давали меньше, чем есть на самом деле.

В тот вечер он с воодушевлением рассказывал мне обо всех своих больных:
- А я ей и говорю, что я просто терапевт, а ей к психиатру надо, - и тут он залился звонким смехом.
- Ага, веселая история, - сказал я так только из вежливости, на деле же я пропустил мимо ушей весь его рассказ. Хмель уже брала свое, да и истории были скучные.
- Был не так давно и еще один случай, - он протяжно вздохнул, - но он совсем не интересный...
- Рассказывай, - я начал настаивать, "интересно, какой рассказ будет не интересным, если до этого были интересные?" промелькнуло у меня в голове.
- Хмм..., - задумчиво промычал он что-то себе под нос, - Да, пожалуй, я расскажу тебе.
Не так давно, около месяца назад, появился в моем кабинете очень интересный персонаж... На вид ему было 20-22, вскоре я узнал, что ему 18. Он высокого роста, с светлыми, почти белыми волосами, кожа его тоже была бледной, можно было сказать, что он был худой, лицо было правильной формы, в общем, и не красавец, но и не урод. Глаза были зеленые, но вот взгляд... Я впервые видел такой взгляд. Он смотрел как-то исподлобья скучающим взглядом, словно оценивал все вокруг, но в то же время в его глазах читалось разочарование, будто ничего не превзошло его ожиданий. Под глазами были большие синяки, словно он вообще не спал. Вид у него был болезненный. Стоит еще уделить внимание его походке. Он шел прямо, ровно, но все же как-то по-особенному. Руки были в карманах или просто болтались, но он никогда ими не размахивал, шел он, всегда не спеша, даже если куда-то и опаздывал. Ему просто было все равно.
Ну продолжим...
Появился на пороге моего кабинета этот самый персонаж.
- Доктор, я к вам.
- Я знаю, - ответил я ему, - проходи, садись.
- Так уж все и знаешь, - он сказал это вроде бы себе, таким тоном, каким обычно люди разговаривают с собой, но я все же услышал, или он хотел, чтобы я услышал.
- Что прости?
- Ничего, - он улыбнулся мне, - ничего хорошего, я ведь в больницу пришел, стало быть, заболел.
- Да, да, прости. На что жалуешься?
- Я? Не на что мне жаловаться.
- Не понял. - я строго на него посмотрел, но тут встретился с его взглядом, и у меня мурашки по коже пробежали. Человек я очень впечатлительный, поэтому он удивил меня. Объясню, он паясничал, и поэтому, чтобы усмирить его веселье, я посмотрел на него строго, но вот его глаза совсем не улыбались, от этого я и смутился. В его взгляде я почувствовал какое призрение, насмешку...