Кроет

Буря мглою небо...

Вспоминается фильм, где молодые врачи добровольно вводили себя в кому, чтобы насладиться жизнью в лучах потустороннего света. А я придумал шутку побезопаснее: добровольное сумасшествие. (Название пока сырое, нужно бы над ним поработать!) В России ведь живём: здесь безлимитный доступ к поэзии. А что, как не стихи, умеет пощекотать разжиревшее в бездействии подсознание?

Свобода, свобода,
Эх, эх, без креста!

Проза тут вряд ли поможет; да она и не обязательна. Постараемся найти произведение, работающее на уровне эмоций. Вот как раз и сгодятся стихи - или музыка. Имея собственный набор эмоций, можно читать одно и то же стихотворение бесконечное число раз. И на кой чёрт тогда марать тонны бумаги?

...в пустом дому, старинный черный шкаф,
Где терпкий запах лет гнездится, в пыль запав...

Как если бы вдруг оказаться в одиночной камере, имея при себе смену белья да разученные когда-то строки. Под иные сможешь разве что чеканить шаг или прокручивать в мясорубке затвердевшие мысли. А случаются вещи многоголосые, спасительные. Тогда чувствуешь себя соавтором каждый раз, когда бормочешь их на память. И душа откликается.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.

Чудит к вящей радости задремавших прохожих.

Я хохочу! Взбегаю вверх. Бросаю
В них шишками, песком, визжу, пляшу...

Чем больше раз прочитано вслух стихотворение, тем больше открывается нюансов, интонаций. Сознание раздваивается, троится, четвертуется; декламирует по ролям. Чувствуешь себя провидцем, оракулом.

Слепой, я шел, пока
Меня свободы ветер двигал
И бил косым дождем.

Проталкиваешься сквозь толпу. Люди, да куда же вы все спешите? Стойте!

И с ужасом
Я понял, что я никем не видим,
Что нужно сеять очи,
Что должен сеятель очей идти!

@letasip - писатель наизнанку; сомнения, страхи, неврозы - и их преодоление через творчество.