КРИПЕР
Константинополь, мне 22, 3 года назад переехал в Москву. У меня было с собой 70 к рублей. 60 к из них сразу отдал за аренду квартиры (залог+оплата).
Я ворвался в эту столичную жизнь не работая ни на кого, потому что решил встать на этот путь ещё в 16. Уже тогда понял, прогуливая каждый день школу, что не хочу никакой работы, хочу летать на самолетах.
Ещё в родном городе я начал арбитражить трафик (что уже умирающая тема, в ней остаются только гении смм), изучив сотни статей и тем на форумах самостоятельно.
С каждым годом понимаю, что все больше боюсь не Москвы. Боюсь замкадья. Вчера слушал верлибры Евгения Алёхина про Балтийское море и Калининград, сразу же вспоминая свой выход из автобуса в этом городе, слегка серое небо, проходка с чемоданом, среди тысячи колхозных магазинов на первых этажах домов. Ебучие разбитые дороги и пыль. На меня моментально накатывает тоска, я вспоминаю свой родной город, общаги и дворы в которых я не раз мог погибнуть не получив даже паспорта гражданина эРэфии. Падая в ямы раскопанных труб или воюя с косоглазыми гопниками. Вспоминаю, как в возрасте 17-19 лет, я с утра просыпался, искал и делал все, чтобы мне не пришлось работать, разводил людей, покупал поддельные доки и симки. А по вечерам лежал на полу своей комнаты с полторашкой жатецкого гуся и думал “в рот я ебал вуз в который поступил, одноклассников и друзей тоже ебал”. А в Москве меня ждала баба, с которой уже сейчас мы разъезжаемся, мне нужно было избежать армии и улететь. Я жил у аэропорта и каждый вечер смотрел на самолеты, выкуривая ровно одну сигарету, выискивал тёплые воспоминание, чтобы раствориться в моменте. Одна сигарета вызывает расслабление натянутых нервов-струн и легкую дрожь в коленях. Табак - это хорошо, когда ты не на системе.
И я улетел. С одним чемоданом впечатлений.
Город под названием Москва стал для меня тёплой вагиной, где я могу ездить на такси по огромному светящемуся городу, заказывать продукты и еду во сколько захочу. Просыпаться, когда хочу и лететь куда хочу. Пожив в отелях Швейцарии, где ночь стоит 100к и поплавав там в одном бассейне с Александром ебанным Петровым, я понял, как обмяк. Как такая жизнь отбирает твоего внутреннего солдата, который до этого мог питаться горохом и гречкой. Спать на односпальном диване, сидеть за расшатанным столом и писать эти постоянные заметки. Нет, я не миллионер, многое достаётся мне просто по бартеру из-за моей нынешней творческой деятельности. Но я так не люблю всю эту Русь и не понимаю, что все в ней находят. Какой колорит? Комары, кресты, болота, русский дух, бедные бабушки, цветочные тюли, дома-коробки, страшные леса, заветренный ломоть хлеба, Суздали, Калиниграды, православные поля и прочая совковая хуйня. Историческое, блять, наследие — разъебаное и некрасивое, вызывает у меня лишь невероятную тоску. Добрые люди от которых всегда ждешь подвоха. Это почему то стало тем от чего я хочу бежать. Мне всегда кажется, что приехав в родной город, повидать родных меня засосёт эта чёрная русская дыра, где я буду сидеть в шапке с красной звездой на лбу и березовым веником в руках, весь в пыли и на разъебанной дороге.
Хз зачем начиркал свою первую простыню, скучно, наверное было. Главное, что не стих про кадаврианцев.