Как-то так...

Не надо ждать от меня ласковых слов по утрам. Мое утро точно не бывает добрым, и выгляжу на рассвете я точно не лучше, чем потасканный билет из кармана. Мне понравится больше не крылатая смс-ка, а твои потные после сна объятия, сжимаяющие меня словно я чемодан с баксами, который ты недавно увел из-под носа главаря мафии. А я буду о тебя тереться, как кошка мартовская, "случайно" так, ближе к паху. Хоть я и баба, но я тоже хочу трахаться. Не заниматься нежной любовью, не упиваться токовыми касаниями, а именно трахаться. И мне не нужны чулки, чтобы захотел меня по-животному. И хочу тебя я всего, с нечёсанной гривой и в рваной майке. Теплого и домашнего. И вот тогда уже запросто в процессе шепотом сладким услышишь, что птички пропели, и доброе утро настало.

А конкретно слов о любви от меня ты вряд ли дождешься. Я скорее буду долго брыкаться, прежде чем написать от руки повинную каллиграфическим почерком. Но если в конце концов и напишу тебе подобную чушь, то после первой бутылки вина, или, возможно, даже после второй. Напишу, что до сих пор не скучаю. А ты знай: не скучала я ровно всё утро, весь день, весь вечер и всю дорогу в ночник за полусладким.

Но к черту слова все, комплименты и стихи в музыкальных открыточках. Принеси мне банку пчелиного меда к чаю, когда чихать начну вдруг, или пролечи спиртом. Можешь даже сам натереть – я точно не буду против. И забудь ты про эти лакшери рестораны. Я с удовольствием буду учиться играть с тобой на гитаре среди сосен в лесу и распевать давно всеми забытые песни. 

И научи ты меня в конце концов закрывать рот, когда начинаю нести ахинею. Научи стоять рядом, а не пролазить не в свое дело с пеной во рту. Научи быть слабее, чем сам. Научи не скулить, когда всё с рук к херам на пол валится. Просто пойми, мне не нужен сопливый романтик со звездами в голове. Мне нужен мужик, которой сможет своим взглядом меня брать за горло и гладить душу, не прикасаясь. Тот, кто знает, чего хочет, и чего хочу я. Кто не станет под окнами орать и делать сахарно-ватные надписи на асфальте, а завалится ночью без приглашения с пиццей.

И не надо всё усложнять. Не надо молчать, когда говорить хочешь, и не надо держать меня на дистанции, пытаясь разобраться в себе, и предоставляя мне шансы узнать мысли телепатическим образом. Скажи мне, что я конченная баба, потому и потому. А не дуй губы по дороге в "друзья". И не ревнуй меня, ведь из тысяч мужиков я выбрала тебя. Не по пьяни, не после перепиха и не благодаря скудному одиночеству. 

И прошу. Отпускай меня, чтобы убегать не хотелось, не пытайся ежедневно быть частью моих суток. Смотри свой футбол, биатлон, или что там у тебя? А я буду обсуждать с другими бабами по телефону очередное мыло или сексуальные задницы. Все мы люди и любим свободу. И в этой свободе мы будем возвращаться друг к другу. Потому что моя гавань – это ты. А я – твоя. И этого хватит. Потому что мы оба вступили в эту яму и назвали ее своим домом. И любить мы будет так долго, как сможем, и так сильно, как на то хватит нервов. 

Но без слов, которые извращают чувства, и без обещаний, которые режут ножами слух. Потому что мы вопреки всему ЕСТЬ и БУДЕМ, а если и настанет тот день, когда БЫЛИ, то о нашей вечности заслезят поголовно все циники под самые рваные песни.

Фоксинья Айская