К столетию...

У кого как юность прошла, а у меня на митингах, на пикетах, у оперов в руках, у следователей в папках УД. Коммунистом не был. Зиги не кидал. Почти. Я был красно-коричневый.

А потом всё как-то кончилось. Съёжилось, смылилось, скуксилось... И менты уже не злые. И товарищи – кто спился, кто адатом оброс, кто ушел в кришнаиты и веганы. Никто из нас не бросал знамён. Их просто посрывало с флагштоков и унесло ветром.

Я совсем слился с массой. Законсервировался. Мимикрировал. Дети. Церковь. Кухня. Это не про мою женщину. Это про меня в последние годы. А тут вдруг... То ли селью с горы, то ли вешней водой с подвала как охолонуло... Столетие. Мы ведь русские одержимы датами и юбилеями. А тут целых сто лет. Октябрю. Перевороту. Революции. Концу. Началу. 

И вот что странно... да нет. Не странно. Страшно. Я праздник предчую. Как в детстве Нового Года ждал. Как подростком – дня рождения. Так сейчас 7 ноября. 

Знаю что ничего не будет. Будет 12-часовой рабочий день. И всякая суета. 

А душа ликует. И ничем ей не поперечишь. Все почти уважаемые мной люди начала ХХ века расстреляны, отсидели или... были застрельщиками и тюремщиками. 

Безумие. Ямы полные трупов. Телогрейки вшивые. Вагоны ледяные. Ромбы красные. Портупеи потертые. Кровь. И блуд на крови. И похмелие новых волн казней вчерашних палачей... 

Всё знаю. А душа ликует. 

Может потому что сто лет назад случилось Русское? Не скандинавский недофеодализм, не монгольская империя, не польско-германская смердяковщина романовских веков... Русское. 

Это-то всё и есть наше. Аскетика Островского и безымянных комсомольцев. Мистерии в подвалах ЧК. Вериги неуклюжего марксизма, что был не в размер Русской Революции. И красны шальвары. И дымны пожары... 

А может быть я сумасшедший.

Это, впрочем, не стыдно. Это уже норма. Бюсты же мироточат. Бюсты кретинов. И моляться кретинам.

А меня глаза убийц чаруют. Нитями паучьими плетут в кокон. Полежи. Отдохни. Умри. И родись с крыльями. Покоритель космоса. 

Конечно, никак и никому не доказать, что убийца красный святей потира... 

...ведь в 1913 была такая экономика. 

...ведь прадеда в 19... расстреляли. 

...ведь из дому выгнали при коллективизации. 

Никак не доказать. А знать хочется. Так хочется что всего меня выгрызает, выжигает, спать не дает.

Вот и спрашиваю. Не о том – все ли молодцы или я один хороший... не ищите этого подтекста.

У одного ли меня праздник? Я ли один креста не сняв знамя красное поднимаю? Я ли один целую и запястье руки причастившей и руки черкнувшей "расстрелять"? 

Или все лишь морок. Или все правы. 

Празднуем, ребят?

https://vk.com/podkoren?w=wall-60854067_110868