Истории
На дворе 2005 год, родители впервые оставили меня одну дома, интернета тогда у меня еще не было. Родилась идея приготовить что-нибудь вкусненькое... Полезла по книжкам с рецептами и нашла! Хворост! Кто не знает: из теста, типа косичек, и в кипящем масле жарятся.
Налепила, масло закипело... и тут вычитываю в рецепте, что нужно столовую ложку водки в масло налить. Как так-то? Готовить не точно по рецепту... а вдруг не получится?! Ну и не придумала ничего лучше чем налить водки в кипящее масло прям на включенной конфорке. Естественно, ручки из жопки, масло брызнуло и я плеснула водки в огонь.
Бахнуло знатно!
Потом, конечно, отмывала все до утра, занавески сгоревшие выкинула, свежие повесила, ну и, казалось, все убрала. Казалось...
Утро. Вернувшиеся родители пьют чай на кухне, делятся впечатлениями о поездке... и тут папа смотрит на потолок (3,20 в сталинке) и говорит: "Марин, слушай, а давно у нас потолки такие черные?"
Сильнее мне не попадало ни до, ни после.
*****
Снимал лет 8 назад квартиру в Некрасовке (Московская область).
На работу ездил на электричке, станция "Люберцы 1". На платформы ведет надземный переход. Утром в час пик, народ бежит по нему как стадо буйволов на водопой. И вот как-то бегу я одним из буйволов на поезд и вдруг вижу под ногами валяется какая-то корочка, вроде как важная, цветная. Поднимаю - разрешение на работу для лица без гражданства. Не знаю как сейчас, а тогда такая карточка была фактически пропуском в нормальную жизнь. То есть не ныкаться по убитым съемкам по 200 человек в квартире, не прятаться от каждого в погонах и получать за работу что-то кроме еды. И получить ее было ой как непросто.
А буквально совсем недавно до этого события, на тот момент малознакомый мне человек, а ныне горячо любимая супруга, нашла мой утерянный паспорт и вернула мне. Ну, думаю, вот он шанс передать добро по кругу. Бегу со всех ног и буквально впихиваю себя в последнюю секунду в уходящий поезд в последнюю дверь (а кто там ездит по утрам, знает какой это подвиг, двери бывает даже не закрываются, так как не резиновые). Логическая предпосылка следующая: карточка утеряна совсем недавно, иначе бы подобрали; чел в этом поезде, 70 процентов пассажиров сходят на первой станции метро - "Выхино" (да-да, сейчас уже не первой, но тогда так); плюс она очень удобна в плане перехода электричка-метро, фактически одна и та же платформа, только с разных сторон, очень высока вероятность, что потеряшка выйдет там. Еду размазанный по двери и прикидываю насколько фартовый этот гусь, потому что твердо решил караулить его на "Выхино".
Выхожу. Дверь последняя, к турникетам первая. Вся толпа пройдет мимо меня. Смотрю внимательно на фото на карточке (в поезде физически было невозможно) и понимаю, что если пойдет толпа его земляков - не узнаю. Читаю имя. Как-то типа Мирлан или Ашурбек, а может и Джумарт, память не сохранила. Сканирую лица немаленькой толпы. Оп, вот он.
- "РавшанName"? - говорю. Недоумевающе кивает. - На, документ, больше не теряй.
Хлопаю по плечу, фиксирую для истории в память удивленное лицо и прыгаю обратно в поезд (мне дальше надо было). И прямо-таки физически ощущаю, как сыпятся плюсики в карму.
*****
Мой крестный работает в такси и рассказал историю, которую ему рассказали на работе.
Было это лет 6-7 назад. Сел как-то в такси бухущий мужик и говорит: "Мне до Бреста". А таксисту было на тот момент лет 30, он недавно приехал в Минск и про навигаторы и слухом не слыхивал. Водила пожал плечами: "До Бреста так до Бреста" и поехал. Бухущий мужик сразу же уснул. Водитель его разбудил только на подъезде к Бресту (4 часа, 350 км). Только, как оказалось, ему надо было до магазина "Брест".
Чем закончилась эта история никто не знает, но эту байку травят у них давно. И каждый раз, когда просят "до Бреста" переспрашивают по пять раз.