Hoy
CXLV
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CXLV
Desátenme los vinos que bebí, los viajes a mí que hice, los parques donde cogió mi juventud. El mercadeo del ser en ilusiones de la ilusión, empleos del coraje, la esperanza inventada a voluntad. ¿Cómo no oír los tiros de la pobreza y del hambre? En no mirar por nada el espíritu achica su mareo, pierde el filo, se va al discurso ahumado de lo hecho. Soledad agujereada por las sobras del sol. Había filosofías del invento/campos humanos/almas no escritas todavía/humean sin aliados.