Hoy
CLXXXVI
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CLXXXVI
Cuando la razón sea sensible el otoño no tirará sus hojas. Serán incógnitas del ser/amarillas/inútiles/no verán el rostro de su madre/las alucinaciones de las cosas. Necesitan oído, gusto, ver, tocar un perro, escuchar su pasión, dejar atrás ruinas de la escritura. En los metros cuadrados del tiempo danzan con las tensiones de su voluntad. Así nació una flor que los siglos no pueden tocar/retroceden/el amor suda.
A Víctor SandovalIn memoriam