Hoy
CCXVIII
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CCXVIII
Lo efímero dura en callejones donde amor hay y todo se derrumba/la vez que fue/la que será. La materia que deja huellas no se puede pesar/medir/fugacidad de sus parientes. ¿A dónde va, de dónde viene la marca sin herrero? ¿Será la impronta que desconfía del lenguaje? Ni ser/ni eternidad/ni esencia en el real que todo aguanta. Ni un niño que recuerde su vejez.
A Ignacio Uranga