Hoy
CCXXIV
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CCXXIV
El sol de Roma doró impotencias nuevas y no hay morfina para laceraciones del espíritu. Juntan sus imposibles y así aprenden a vivir/crean memorias de lo ignorado/inútil las buscar. Mi padre en una foto, bastón en brazo izquierdo/tan lejos el pañuelo que cubre su martillo/la sierra/los clavos del oficio en un silencio sin república. ¿Faltan rostros que fuimos en calendarios del despojo? Blake le dijo a la rosa que está enferma, estás enferma, rosa, le dijo William Blake.