Hoy
CCXXIX
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CCXXIX
A un poema con ascendencias duras/antepasados de la equivocación/dictarán su condena cuando la debida llegue. ¿Qué hará con tanto amor disperso, la palabra buscada en selvas de uno mismo, lo que se cava en busca de oro? La brisa espesa hojas/desolaciones pisan palabras sin cobijo/piedras que ardieron. En todo amor la falta es mérito de su imposible.