Hoy
CCXXXV
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CCXXXV
Desdicha de la frente/creía saber/astros desocupados se le fueron a cielos sin color. La niebla cuida el fuero exógeno, su agrio temor sin carne/rocío y lluvia la muerte les dará. ¿A dónde van los ojos que rompen su dormir? ¿Qué contraluz los deja en agonías? ¿Eros al fondo de la cueva? La palabra defiende su cintura hasta con el horror.