Hoy
XII
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XII
El claroscuro mató a la luz/la noche dura/tanto. Cuando entro en la habitación que nunca entro, el accidente flota. Es una ley de su creación. Se ríe locamente del fijado en llevar sangre a su molino. Giran las aspas al menor paseo de un colorín azul. La percepción sensible se intoxica en la cárcel de lo que no somos/caen hojas grises de su otoño fallido.