Hoy
CCXLIII
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CCXLIII
Salud, besos que van para otro lado y se abren a tutelas de ciego. Cuánta mujer en vidas sin vestido. Hijas/hijos/quemados en pestes malas/menos del ser/catástrofes del puño. La palabra se descongela, moja el encima/salpica encajes del vacío. De los pájaros, nada. La intención no encuentra ni hace dicha, estar insiste bajo derroches del sol. Al balcón de la muerte se asoman pedazos que hubo en noches de revolver y miedo y sueños de verdad y entregas del tomillo en pleno aroma.