Hoy
XLVIII
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XLVIII
La lealtad a la infancia es una falsa información. Nos acompaña, abajo ahí, condenada. Hay grietas en la mano que toca el cielo viejo de la calle. No esperaba futuros, jugaba con la piedra dispuesta a cualquier golpe. Nadie se va a las terminales del qué pudo decir. En la palabra espléndida, el alma hecha de carne hace su carne.