Hoy
LVIII
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LVIII
Un niño juega con sus tripas en las respiraciones del estando. La pretensión de ser duerme en sábanas sucias y su estrategia sufre de circuitos. Le cortan la luz a cada rato y la muerte visita lechos pálidos. Los perseguidos cavan debajo de las cosas, qué encontrarán sino islas frenadas por un mar que no existe. El amor atraviesa la singularidad con armas cortas. Es el pasado, entonces, sus tablas que obligan a avanzar mientras hay cielo, todo el cielo, en rincones de sí que buscan suposiciones necesarias.