Hoy
LXIV
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LXIV
La ciudad funde amiantos perdidos, ama así. No necesita volar, practica riesgos para almas presas en cárceles de la razón, cambia las relaciones del fracaso con el fracaso en una noche larga de la que no se quiere ir. Sus mil idiomas están libres de cualquier obsesión, tienen bosques frondosos en los que vida y muerte se abrazan sin pagar. Crecieran de ese modo las floraciones del amor fiel a sus colores idos.