Hoy
LXXIV
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LXXIV
Las alegrías del vacío azul que moja la ropa atravesaron siglos de la voz humana. Aquí están, con una rosa natural en la mano que sabe no saber. En la ignorancia de sí misma deja crecer fulgores que vendrán. Así posee el instante de la desposesión, adentro la pasión de afuera devuelta a su pasión. Lo que quiere ser nombre patrulla fríos del estar. Tiene asombros de alumno que no aprende los desamores que convienen, las tinieblas del oro o carne abandonada, el libro de los miedos. En las delicias del azul vacío todo es promesa/los imposibles del engaño/la suavidad lunar que vuela en la desdicha/el siendo oscuro que persiste.
A François Cheng