Hoy
LXXVII
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LXXVII
El polen abre la puerta de los hospitales y sobrevuela sábanas sucias. Aquél, aquél. Qué le querrán comer que él mismo no se comió con inyecciones del final. No hay llave alterna al cielo azul/sangre tapada por el estar y estar. Se va la nave cargada de piezas del error en su bruto silencio intocado.