Hoy
LXXXV
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El pensamiento hace una flor que entretiene a la muerte. Las dos se juntan al pie del árbol más severo del otoño y en ningún otro lugar cabe tanto valor. En el mantel de lino calla un plato de sopa y nadie abre la puerta abierta. Afuera ladran perros más allá de su perro y se acaba el discurso decisivo. La luna viaja en aguas que van del corazón a medianoches del sacado, muy quieto en otro acábase.