Hoy
XCVIII
Página 100 de 300
XCVIII
El futuro se murió joven en aventuras de la sangre. Tuvo páginas nuevas sin protección ni calma. En las imitaciones de su pérdida el amor es un perro perdido. El viejo reloj está triste y caen hojas muertas. Detrás de su sonido hay árboles que no durmieron/entendieron la noche/hachazos del error. Las médulas de los caídos dan de comer a los rumores de una rosa.