Hoy
XCIX
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Las ruinas del refugio cultivan seres ciegos. ¿Qué reordena la memoria en su deseo? El azar desorganiza símbolos y en una flor anclan restos de la pasión más sola, la medianoche que los ve. Migra el paisaje a su invisible, quieto en trabajos de la lengua. El gemido murió y elige los recuerdos, la frente que rompía muros para mirar arriba, mañanas sigilosas de la lucha, las evaporaciones del temor. El futuro retiene soga a soga al humilde milagro de la espera que no visitan calendarios. Hilos de fierro cosen lo que se acaba con lo que se acabó y en la ropa escriben otra cosa.