Hoy
XXVI
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Hay furores en la clandestinidad de la experiencia, iras que embisten los arrimos de la melancolía. La naturaleza humilla a la soberbia señoril, levanta mal su suerte en bancos del salvaje. El presagio común de la miseria vuelve a su posición. Alguien pregunta por infraestructuras del horror como si los cisnes de Sor Juana no pudieran abrir ese misterio. Es el tiempo de las deserciones interiores. La relación entre las cosas y la palabra que las nombra no rinde y nubes de oro llueven muerte.
A Marco Antonio Campos