Hoy
XLII
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XLII
Los que besan les tiran piedras a sus monstruos. La tarea de matar a la muerte cabe en una caja chica/la pasión escribe sitiada por la desdicha general. Lo que refresca al corazón es doble y acude a cualquier gesto para buscar la calle donde pasan asfódelos perdidos en su magia. Por esfuerzo o bondad una canción sin ritmo traza límites del círculo vacío. Doler duelen/apariciones del combate entre la ausencia y el dardo que la clava a su razón de ser.