Hoy
CLXXII
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CLXXII
Cada ventana o río, cada piel que el tiempo come, cada desierto absorto, cada lágrima en la boca, crea refugios subterráneos con la visión de quince águilas. ¿A dónde volarán sino al drama que nadie sabe conocer? ¿Qué es esta distancia con las cosas? ¿Cada una tiene universo propio, abrazos en representación del viento sur o mareas del humo blandido? ¿Secretos donde un tigre es posible? En dispersiones del verdadero Orfeo descansan páginas de la equivocación, músicas del amor roto, pechos que nunca alumbrarán. Palabras retiradas trabajan su camino en el estar que oculta su camino.
A Eduardo Lizalde