Hoy
CXCV
Página 197 de 300
CXCV
En el desierto de Coahuila hay huapangos, basta oír. El repique de los huesos resuena afuera del museo, dice vida, es lo que fue a la hora de la brisa. Ahí se quedan, la eternidad no los visita, sólo hay plomadas del atajo o una mudez que cubre las tragedias/no trabajan por recordar luchas idas. La suerte que se echó está fija en alientos inmóviles/espejos sin retorno.
A Alberto Szpunberg