Hoy
LXXXIII
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LXXXIII
No hay monedas ni cambio en la tumba de Dios, está la cuna del vacío, dejad toda ignorancia ustedes que entran. El deseo se libra de tatuajes bajo la luna que se mojó en el río y tanta ausencia/tanta barbaridad/tanta bestia comiendo el corazón. Ningún vuelo de pájaro se escucha todavía, ni sombras hay ni nada que ocupe esa infinidad. Del finis mare parten naves sin puerto, los temores que dejaron su casa, ambivalencias del temblor. La cualidad de lo variable está ciega ante el azul sin huellas de lo humano. La carta abajo no es suficiente por tristeza. El papel viejo espera que la verdad escriba todo lo que no sabe.
A Herbert Frey