Hoy
CCVIII
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CCVIII
Las entretelas de la lengua no descansan, pujan y pujan para nombrar un puñal en la conciencia, un pájaro en la nuca, mármoles de cartón. ¿Quién sino ellas saben, quién si no ellas conocen ciudades por el humo de la miseria humana? Una mujer se planta en piedras teñidas con su sangre. En su estuche secreto la furia es un círculo roto y entra en la casa el mal común.
A Cristina Banegas