Hoy
CCXXVI
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CCXXVI
¿Dónde quedó el desierto con aguas de mí mismo? Las reediciones del dolor pierden tinta. El vino, el viento, la marea enfrascados en riquezas inarmónicas/buenas artes/retornos del viejo samovar/el té rodeado de su perfección. En el niño que se tapó hay compasiones de la falta/ascuas de oro/desastres del padre y de la madre. Quiere meterse en el amor para saber sus pactos/cuerpos que reproducen al de enfrente en la inocencia libre. Trepar sus montes/liras siniestras a la vista.