Hoy
CII
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CII
El lenguaje se sienta al lado de la noche y repasa sus criaturas. Cuando ese orden se derrumba, el aujero interior bebe su aujero. No pagará sus deudas, hablará del azar que toda cosa inventa. Nadie le presta amaneceres y sus ruinas le quitan aire al aire. Las metodologías del pasado cambian con una flor que crece, dura mucho y hay testigos de que no se ve. Ni pájaro ni silbo ni hoja del verano separa a la cabeza de limpiar las ranillas del caballo que galopa mejor.