Hoy
CIII
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CIII
El tránsito de la posibilidad a la imposibilidad está lleno de ayes de la noche. Hay restos de ruiseñores que cantaron temprano ahí, hay dioses que mintieron, derrames de la demostración, la generosidad oxidada de viejos pensamientos. ¿Cuándo levantarán la tapa del no saberse del ser, las malezas que le crecen despacio para no hacer ruido? Traigan machetes de buen filo/jabalíes. Los eclipses de la dualidad duran poco y no es de pena su suspiro insumiso a un centro que lo coma. En las llanuras de la madre había advertencias de la tragedia amorfa. Quedan laberintos de tiempo detrás del tiempo. Le cortaron la mano al elixir del nomeolvides que crece todavía.
A Antonio Gamoneda