Hoy
CXVI
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CXVI
¿Para qué ser inquilino de la herida si la palabra es mujer? Vidas equivocadas, cálculos de la desolación, la esclavitud de sí. La errancia larga con alas de inconsciencia. La enamorada duerme al borde de la cama como sazón del frío. Las buenayerbas devoran las hilitos de la razón y cegueras sin sangre. Nadie se casa con la víctima, el horror come preguntas, el hueso mira afuera para cuidar su fuga. Callan los ojos sin oficio en un pozo que va a su fondo.