Hoy
CXX
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CXX
El bosque da sombra a la emanaciones de la pérdida. Agranda mares interiores/no los sabemos navegar. Tiemblan cegueras sin timón/las esperas mojadas. Entre el ser y el estar se alza la vertical que los une como libro sin páginas. La prisión del dolor es estrecha, la baña una luz pálida que es prueba de la luz. La libertad pregunta cuándo la inventarán.