Hoy
CXXV
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CXXV
El vacío abandona todas las conjeturas. Ahí va, de un cuerpo a otro, de la tercera vez de la metáfora a la esclerosis del instante. Tanto quería la verdad más noble, ahora en las listas de lo falso. Se construyen capítulos del ser en aguas que se mueven, lo sella un sello y otro encima y otros más hacen un palimpsesto con escrituras ilegibles. La memoria se rompe en peripecias del disfraz, las ilusiones que producen ilusión, las noches viejas de la lengua. Pulen linares repentinos mientras la distracción de sí es un campo yerto.
A Antonio CisnerosIn memoriam