Hoy
CCLVII
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CCLVII
Corto es el día en que el furor se acaba/el acto no entra en su misterio. La pasión ofrece su ceniza como contagio del final. El hueso sostiene a la belleza/sobrevive al tiempo del anélido/la calavera es limpia en cuadros de hace siglos/perfecta/blanca/sin putrefacción. Nada otra cosa queda del paladeo del alba/carne que ardió en mensajes del deseo/miseria de su síntesis.
A Lisa Bradford