Hoy
CCLXVIII
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CCLXVIII
Este grillo en la mano que amo instantáneamente me dice que su abrigo es anoche. Cada momento no es hoy al lado del cuerpo que lo suma. Fresco ahí, reconocible, la muerte que cómo disimula. La palabra desaparece, el grillo canta y en la calle se ven miserias del cristal, dichas que naufragaron jóvenes, asesinos del verbo papel. El tiempo da cuerda a su reloj con yeguas bayas alrededor del cuello.