Hoy
CL
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CL
La flor la flor, la flor, la florida, muda en mi mano. Es inútil llorar por los muertos/dice/es inútil llorar por los vivos/dice/se vuelve más azul. En los rincones de la línea recta hay cuevas donde caduca la semiótica. Lo visible que está/lo invisible que está/revuelven el bien y el mal en una olla podrida. Que un mar púrpura instale su separación es un vacío que los gorriones no visitan. Nada se come ahí, sólo vuela la imposibilidad con un temblor espeso.