Hoy
CLVII
Página 159 de 300
CLVII
La sangre le dobla el brazo a sus veces cansadas. Está solo de sí/el ayer obstinado lo interrumpe. Se mira en un espejo acostumbrado a la derrota. Vive el ritmo de párpados ignorantes del día. Entre la persona natural y la ficticia cuida sintaxis que amó, los potros del acento. Entendió que en espacios mezquinos cabe la maravilla del perro que te sigue.