Hoy
CCXCII
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CCXCII
Los apartamientos de la madre se hacen de ritmos propios. El destello de los saludos idos es una mano que acaricia nada/en rudas piedras apagándose. Ojos castaños transportaban sus señores/himnos contra el mal tiempo/las reclusiones del deber/en el refugio de la medida hay criaturas que no fueron.