Hoy
CLXIX
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CLXIX
El entender trae calles con miserias envueltas en buenos sentimientos. ¿A dónde fuéronse aventuras del resplandor, milongas de la noche, correspondencias con el cuerpo? Y usted, mundo, ¿se cree plano como pampa galopada por los finos deleites? Los abismos del ser son nada en la desgracia de estar. Matar las llagas del amor con amor deja sin bienes al amor. Lo que es en sí parece un fierro ardiente no golpeado.