Hoy
CCXCV
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CCXCV
Que se derramen los fulgores podridos, las creencias del ser, los dolores sin pactos, las mañanas fingidas/las máscaras cansadas/que se acaben en ruinas sin lloros. En la humedad de los desastres crecen flores que no sucederán/su aroma anticipado/su vacío de rostros entrevistos/tanta riqueza sin lecho. Todo va al fulgor que viene lleno de fracasos.
A Marco Antonio Campos