Hoy
CLXXXIX
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CLXXXIX
Una locura incierta cambia la sangre en fuego y arde contra palabras en las que se amontonan siglos. Chirría el pasado de color vivísimo y no se sabe dónde quedó el que fue, el amor maculado por una luz difícil. La furia monta ciegos bajo la luna helada y padres, madres, hijos depositan un silencio de flores sobre las súplicas del ido. Se puede convertir en sí el mí del ruiseñor, eso qué arregla. El tuyo/el suyo/el cuyo vacían álbumes inermes/enojan cielos de carbón azul.