Хм
Оооо, блаженный мой творец!Ты снова к черту пьян,
Течёт слюна со рта, ноздрей,ушей
С руки твоей торчит игла
Твой стол весь белый в порошке
Где звёздами упали бошки
Ты празднуешь, смеясь из тех людей
Что видят красоту и смысл глубокий
В «Квадрате», «Пятнах», «Дырках на холсте»
И все, в один лишь тон кричат, что видят
Видят смысл всего и вся.
И знаешь только ты,
В чем смысл произведений,
Что сотворил ты
Когда упал на лист бумаги?
Когда в квартире ты с ружья стрелял?
Когда под трипом ты рисунки оживлял?
Смеёшься ! А хочется то плакать!
Ведь общество то, в край сошло с ума
И красоту оно, найдёт тебе
Среди дерьма
Смысл есть для них и от плевка
P. S. Empty