Грязь

Красной розой из обеззубленного рта распускается любовь. Белые розы - ладонь сжимающая что есть сил моё горло. Я тону в этом белом цвете. Ты дышишь часто, ты - стон. Я слышу в нём тревогу. Я вижу, как атомным грибом распускается в твоих глазах история, вижу как всё сущее рождается и умирает. Ты сдерживаешь голос, стараешься быть тише, чтоб не разбудить соседей. По бледной коже крошечными цветками разбегаются пятнышки света фонарей, что глазеют в твоё окно. Это пульсирует, это наполняет изнутри, это вот-вот... 

Но нет, потому что в глазах твоих ворохом тысячелетия, ворохом тьма. Ты думаешь о чём то другом, и я невольно тоже. Мои движения - извинения, попытка оправдаться, желание залечить ожоги, что так скоро обратились шрамами, но не изуродовали, а будто украсили твоё тело, покрыв его невероятным узором, в котором мне видятся осенние листья, и как следствие смерть. Путаясь в мыслях, я понимаю, что не хочу быть с тобой в эту ночь. Лучше бы мне сейчас курить, укутавшись в пальто, сидя на холодном граните набережной, и там же исчезнуть, оставив тело расплавленным манекеном встречать рассвет, или просто светлое время суток, ведь солнце... Что то я не о том...

Теперь ты сверху и ведёшь наш танец. Я могу вообще забыть о тебе. Могу ли? Я касаюсь пальцами твоих сосков, сжимаю грудь, другой рукой притягиваю тебя ближе, ты целуешь меня, а ногти резко впиваются мне в спину. Я снова здесь, но лишь на мгновение. Мертвенный холод твоих пальцев или жар, что сжигает меня изнутри делают этот контраст столь явным и значительным?

Я уже в будущем. Что тебе предложить после - сигарету или чай? Или вообще ничего не предлагать. Просто лежать, а затем, обнаружив неловкость паузы начинать этот танец снова? Так мы опишем то, что случается, когда мы играем в любовников? Всё это очень грязно и мерзко, как вода и масло в одном сосуде - сколько бы мы не дёргались тут, не хватит и вечности, что бы мы смешались в одно. Может начнём всё заново?

Ты влепила мне хлёсткую пощечину и впилась зубами в шею. Ногти опять пробороздили мою спину, как плуг бороздит землю, ещё не отошедшую от зимы, твёрдую и безразличную. Ещё мгновение и ты уже лежишь рядом, затем небрежно целуешь меня в щёку и убегаешь в душ.

Что это было? Куда мне деться? Я простыня, я твои пальцы, меня вообще тут не было, ты сделала всё сама мечтая о ком-то. Я - тень что отбрасывал этот кто-то. Я - последний вздох, сорвавшийся с твоих губ на пике. Я храп за стенкой, что мешал тебе настроиться. Я ветер, что противно завывал в щели окна, я ничто, космическая песчинка, которая не уготовано никакой роли в мироздании. Ты - это всё, и этот мир твой, в каждом звуке и каждом движении ты и ничего кроме тебя.