France

Странная штука, как меняется моё отношение к этой стране. От совсем прохладного, далекого, неосязаемого, через неподдельный интерес, как взгляд на танцующую в пышных юбках эффектную женщину, к уже заведомому принятию всего-всего, что, так или иначе, там существует, существовало и будет существовать.

Это дорогая, архаичная страна, грязные города которой перенаселены выходцами из её колоний. Но что я вижу через призму своих фантазий? Какие влажные мечты оберегаю от синдрома Неоправданных ожиданий?

Краски. Краски флагов, платьев-юбок, кителей, сюртуков, камзолов из балета Пламя парижа, где цветастая, багрово-красно-бело-тёмно-синия толпа врывается на сцену, сносит тележку и поёт Марсельезу. Книги про французкую революцию, где стреляют с крыш и геройски кончают с жизнью. Фильмы Люка Бессона. Краски. Краски: коричневые каштаны, корочка круассана, металл Эльфовой башни, шоколадная-цветная толпа людей, неповторимые цвета...

Моне, Пикассо и тысячи тысяч. Родина исскуства во всём его понимании. Страна, которая стала сосредоточением направлений. Сколько времени нужно, чтобы это почувствовать, погрузиться? На чуть-чуть...

Свобода. Грязь улиц, тесные пространства улиц, тесные пространства комнатушек, но... свобода. Ты волен делать, что хочешь и не осуждаем. Тебе никто не обещал ничего, кроме свободы. И мой вдох -- маленький балкон на оживленную улицу с бульваром, где гудят машины и бредут толкаясь люди, где кричат что-то на французском, и я -- стою на балконе с маленькой чашкой ароматного эспрессо и, может быть, у меня в руках сигарета, я не уверен, главное -- смотрю свысока на этот муравейник и склоняю французские стихи ровно до того момента, как твои руки обхватывают мою грудь и не утаскивают в комнатку... сигарета падает в чашку... чашка на балкон...
Всё лучшее в этой стране... ассоциируется с тобой. Всё лучшее... с тобой.