Фальш
Вірослава ЦимбалЖиття проектується гірше
За китайські речі.
Будинки будують ширшими, вищими,
А нас - приреченими
стати обмеженими.
На п'єдесталах мужності,
стояти черговим підтвердженням
Долі - паскудиці.
Горять заводи, у когось згоряють труби,
Вибухають шахти і гинуть люди.
Куди ми йдемо знову, зціпивши зуби?
Хтось вірить, що буде краще,
Але не буде.
Попрошу перукаря підрівняти минуле,
І трохи майбутнє, особливо на скронях.
Усі, кого знали, про нас забули,
А ми стискаємо пам'ять
в своїх долонях.
Мегаполіси задихаються,
Занадто багато пилу,
Біосміття розкидане у спальних районах.
До кого звертатись,
коли мені бракне сили
Шукати свій шлях, йти до істини
І повертатись додому?
Кожен сидить у своїй квартирі.
Життя вирує, коли цвіте хліб,
Чай, сир, зацвітають лілії,
Коли на посаді достатньо нагріб,
Аби відкрити наступну філію.
Дивитись у дзеркало до першої зморшки,
До першого зайвого кілограму.
Блукати чужими містами,
вокзалами, бульварами
У пошуках даремної слави.
Спіткатися об високі тротуари,
Йти на роботу, як на тортури,
І де ж відшукати резервуари
Ліків не від температури…?
Бігборди стають більшими,
Перспективи меншими.
Стомлені погляди ховаються за афішами,
Щоб здаватися неперевершеними.